e fin che el ne sbalava
le storie de i so ani,
nualtri se ronfava1
come tochi de cani,
da mal che el le contava!
Quando che lu l'è morto
ai trèdese de agosto,
soto el pomar de l'orto,
ò ereditado el posto
sul caregon2 del morto;
ma mi, no dormo miga
sentado in quel canton,
parchè nel cor me siga
un vento de passion,
che note e dì me 'stiga,
e luni e marti e festa3
me ròsega4 in quà e in là,
fin che perdo la testa
come i colombi in Brà,
ne i giorni che tempesta!
