III.
L'inverno, vien 'vanti a gran passi,
la nebia fa fumo lontan;
la bruma se sconde tra i sassi,
el sol par che el sia manco san:
i giorni se scurta,1
le vache se sburta,2
parade3 dal monte, zò al pian...
Sui muri de i orti 'na gresta
de foie se cuerse de rosso...
L'è un rosso che monta a la testa
e mete un gran spàsimo adosso...
L'è sangue desperso
che mi col me verso
mal fato, copiarlo no posso.
