Pian pianin, che nissun senta,
vôi contarte le passione,
che da un toco me tormenta,
che me lagrima sul cor...
E in campagna, soto a i àlbari,
tra i formenti ancora in fasse,
dimandarte quella passe
che me incanta1 sto dolor.
Çercarò soto l'ombria
de le foie che se sveia,
çercarò la poesia
da indolçirme sto figà...
E scrivendose le lètare
sora ale de poeia,2
piantaremo una fameia
su do pèrteghe de prà!
