XXXVII.
'Rivemo al Magio: la stagion dei fiori,
Co le lodole canta e dapartuto
Gh'è 'na legrìa che slarga aneme e cuori,
Quando rinasse tuto quanto, tuto.
Ma per nù, alora, scominçiava un luto
Più grando e più taribili i dolori:
Un oror el presente e assae più bruto
L'avignir, pien de strussie e crepacuori.
Çento e çinquanta boche maledete
Le gomitava fogo su Malghèra
Sfracassando i bastioni e le lunete.
Radeschi el stava a contemplar, da l'alto
De la tore de Mestre, insin la sera
La morte a fulminar, là, da Campalto.
