Quando, a l’istà, gh’è i salti ne l’Arena
te cati lì soto a la luce bianca
tuto un roveio de anime in pena,
che vien a dimandar mesa palanca;
l’è ’na sambra che urta e se remena,
e va de gata-gnao, e gira, e sfianca,
e riesse, nel gropo de la piena
se i vigili no i gh’è, col farla franca.
L’è ’na sambra che a furia de sburtoni
cala zò a salti sul scalin più basso,
e cenosse de nome tuti i tony,
e guarda in sù le gambe de ’na dona
e va in estasi ai salti de ’n paiasso;
c'ela 'sta sambra? I mostri de Verona!
I mostri de Verona i è la rassa
più remenga e canaia che ghe sia,
ogni strada ogni vicolo ogni piassa
de buta fora mesa compagnia,
e i g’à tuti quel’aria de bardassa
quele ociade impastà de furberia
dove i pensieri, nassa quel che nassa,
no g’à mai ombre de malinconia.
Sensa bareta, con el ciufo al Vento,
musi roti che gnente li impressiona,
ciàpandose a cazzoti ogni momento
col sangue che ghe boie in gioventù,
fioi de la strada, i mostri de Verona
i è ramenghi e canaie che mai più.
