Sia pur le vostre brame a l'oro pronte;
Svenè l'Idaspe, e sviscerè el Patolo:
Al fin che portereu? l'obolo solo
120No' n'haverè, per sodisfar Caronte.
Un zorno morirè, mal grado vostro,
E riderà chi per vu forsi hà pianto;
E 'l vostro nome in le memorie in tanto
124Resterà d'Avarizia horido mostro.
Del nostro dì vital zonze la sera
Importuna pur tropo, e guasta, e rompe
Morte i desegni. Hà fin superbie, e pompe,
128E và l'oro ben spesso in man straniera.
Zà de i vostri costumi è questi i fruti,
Del vostro studio, e de la vostra fama,
Ch'essendo vivi, ogn'un morti ve brama,
132E, morti, alfin se biastemai da tuti.
Quel, ch'ha da ereditar no' vede l'hora
De avrir quei scrigni, e sviscerar quel centro,
Dove sepulto el vostro cuor fu dentro,
136E l'oro presonier trarselo fuora.
