Che santa pase! Nel nio le tortore
tubava, sconte ne i alti frasseni,
e le campane de Riese
saludava col zorno Maria,
e mi putelo, no ancora pratico
de le malizie del Seminario,
piegava i zenoci pregando,
più inocente de l'acqua del fiume.
Ah, sti recordi come i me morsega,
come i me rosega el cor e l'anema,
come pianzo el mio ciaro fiume,
el mio vivo Muson de Riese!
Cossa m'importa del biondo Tevare
con le so glorie de Remo e Romolo?
E po' biondo, quando l'è zalo?
Se ténzelo come le vecie?
El se strassina via malinconico,
serà tra i muri come int'un carzere,
tra le sentinele de i ponti
e mi che intendo, lo compatisso!
L'acqua, a bon conto, no xe potabile
dopo lo scolo de tante ciàveghe
e chi la beve, bonanote!
che la freve quartana lo copa.
Sto fiume pigro gà visto i secoli
de Marcaurelio, de Giulio Cesare
e mi ghe fazzo riverenza
e me cavo el zucheto a la storia,
ma l'acqua ciàra del Muson patrio
che canta a l'ombra verde dei salesi,
ma l'albe de pase serena
chi le rende a sto povaro vecio?
