Oh misera folìa calamitosa!
Qual è quello che t'abia seguità
Ch'abia un marcheto da pagar chi 'l tosa?
E quanto un più perfeto xe mai stà
In sta misera arte e più valente
Tanto più l'è stà anca disgrazià.
Chi xe sta 'l più meschin o 'l più dolente
De Omero? e qual più bravo e più perfeto?
Argo e Micene e Troja se ne sente;
Pur no gh'è stà nessun che più sugeto
Fusse a la povertà, ch'elo nassè
A la riva d'un fiume, el povereto!
Lu che de tuti è stà prencipe e re,
Lu xe sta grando, epur nol cognosseva
Qual fusse da un Pistor un pan da tre
Quando l'è restà orbo no l'aveva
Da tegnir pur un puto ch'el menasse,
Nè a mala pena el can che 'l conduseva.
Benchè al morir Vergilio refudasse
Un'opera sì rara e cussì eleta,
(Chi tra i Latini fu che l'arivasse?)
Tutavia el verso ne la dise schieta;
«Il Mantovan che di par seco giostra,»
Cioè che Omero e lù l'à menà streta.
E 'l Petrarca tra nu, che ne dimostra,
Co fa le ore el razo d'un relogio,
Ogni ecelenza de la lengua nostra,
Con tuta la corona de cerfogio
No à possù otegnir mai d'essere Prete
Stentando per studiare un poco d'ogio.
Plauto, che à provà pur d'aver ste strete,
Vedendo che ai Poeti ghe avanzava
Fuora in berlina i dei da le scarpete,
Xe andà a star co un Pistor, e là menava
Tut'el zorno la mola, e componeva
Quel poco tempo po che ghe restava,
E qual se vogia altr'arte no 'l podeva
Trovar ch'el podesse un po' refar
De quanto la Poesìa la ghe toleva.
Tanti altri gh'è ch'a volerli recordar
A un per un no mel comporterà
Quel poco tempo ch'ò da dispensar.
In soma tuti quei ch'à seguità
Strazzosa, miserabil, la Poesìa,
Daspò tanti diluvii, al fin la i fa
Cascar morti da fame per la via.
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