Con parolette tenere,
L'è un gusto cussì grando,
Ch'ogni tristo pensier và tutto in bando.
Ah! Che no posso pì,
60Aspetteme anca mì,
Che voggio vegnir con tì.
Tutti do allora hà dito, oh Dìo! oh Dìo,
E la guerra d'Amor cussì hà fenìo.
