LA PRIMAVERA
Che i me vegna a cantar la primavera,
Sti poeti bufoni e strambalai:
Mi so che stago mal pezo che mai;
Xe vinti giorni che no go più ciera.
Senza tor erbe nè medicinai,
Son più scolà d'un mocolo de cera;
Me par d'aver in testa una foghera,
Un centener de piombo nei stivai.
Tuto me dol: la schena, i fianchi, el peto,
E sordo come un vecio campaner
Da la poltrona me strassino al leto.
A ciaciarar, me stufo; se me meto
A lezer, no ghe trovo più piacer:
Assae se posso far qualche soneto.
