Che son morto per sparagnar la vita,
No za per crudeltae, ho mia malitia;
Mo per viver con tutta la brigà,
No siando mi Dio, sa quel che sarà.
Nadalin di Scachij, de tutti amigo,
E morto sul so leto, confessao,
Un dì daspuo disnar, magnando un figo.
Chi me vuol fa piasè, lenza sti versi,
Per tornai in la mente i fatti mie;
Donde son stao, mai e no me persi,
In zudegai, e in brigantarie,
E a rason no stimeva nigun,
Per mantegnì la fede del comun.
E si podeva anche inganà la morte,
I feva da hom' da ben, le sufe storte.
Dio ve salve, brighenti ancuo, e doman,
Vu savè pur che son stao bon compagno,
Recomandeme à missier lo Pievan,
Disei si ben no l'honesse vadagno,
Chel diga un Salmo, e quatro racion,
Per l'anema de mi gnato corbon,
Che certo à dive'l vero a la real,
A morì cusi in pressa, ho fatto mal.
Horsu chi è morto, no n'ha pi oltra briga,
De vestisse, calzasse, o pagà fitto;
