Dura passion, che per amar supporto,
Tanto che mi no posso star in pie;
Per quel viso mostoso, che m'ha morto.
Von pur criando per tutte le vie,
Che son à tradimento, assassinao,
E pien el corpo, de mille herbarie.
No foss'io mai in sta pessina intrao,
Che per voler saciar sta volentae,
Patisso pi, cha si fosse crevao.
No vivo d'altro, si no de panae,
Perche la testa si me va intorno,
Da far vegnir a i cingani pietae.
E penso sempre la notte, col zorno,
A che muodo me possa destuar
Sta bampa del mio cuor, che par un forno.
E son pur homo, e si no so catar
Un remedio, che me daga la vita,
E che possa in tel pristino tornar.
La doia che mi ho, si me sta fita,
In mezo de le viscere, e in la panza,
Che cho voio orinar, fago una schita.
No fa si mal un gran scontro de lanza,
Quanto me fa quei occhi, quando i vardo,
Che resto morto, e questo no n'è zanza.
O donna, che someia un liompardo,
No pi ve prego, tante legne in fuogo,
Che davanzo me bruso, e tutto ardo;
Onde per rabbia, mi no trovo luogo.
