Butà in tun leto, che pareva ortiga,
Cola freve d'amor barbara e rea,
Gera a mio pro un'inutile fadiga
4Tuti i socorsi dela madre Igèa!
Ah! Morte, Morte ... vien, che me destriga;
Fa che in polvare torna sta mia crea,
Diseva fifolando, e pien de briga
8Per destacarme ogni mondana idea!
Ma vardè che miracolo! Ho savudo
Che Liberal[2] ancuo se fa marìo,
11E dal piacer su in bôta revenudo.
Se me amalasse un'altra volta... oh Dio!
Che Nozze mai me servirà de scudo
14Ai dardi dela Morte e al dolor mio?
