Son venezian, e son un pantalon
De bon umor, ma de giudizio san;
E parlo schieto, e al pan ghe digo pan,
4E gò cuor generoso e da lion.
Soldà, patrizio, galantomo son,
Poeta, ma de quei che canta al pian;
Nato, arlevà sempre da bon cristian,
8Ma senza machia de superstizion.
Gera un sior, ma i parenti m’à magnà;
Dio ghel perdona! e basta: onde dirò,
11Senza rossor, che son quasi spiantà.
Ma son de quei che pol viver del só,
Senza andar a cercar la carità,
14O dar el cuor e l’inteleto a prò.
So stà soldà, e gò fato el mio dover,
Senza lagnarme mai del mio destin,
Perchè, tuto ocupà de quel mestier,
4No gaveva nè grili, nè morbin.
Ma adesso pò sul ton de cavalier,
Deventà un ozioso citadin,
Me lagno spesse volte de no aver
8Da butar via de più qualche zechin.
E gò mile bisogni da signor,
E mile caprizieti da sfogar,
11Mile schinele che chiama el dotor;
E qualche debituzzo da pagar.
Cossa vol dir? Ah! vedo co dolor,
14Che se stà mal có no se gà da far.
