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L'ATTESA.

I.

El più bel mese de la primavera,
Magio, passava e se aspetava ancora;
Ma la vose del cor diseva: — Spera,
I vegnarà: sto mese no va fora.¹ —

Fissi i oci sul mar matina e sera,
Sempre a spetar cussì de ora in ora:
— I vegnarà per mar... No, i vien per tera...
— Ma cossa i speta, un altro ano, alora! —

De note chi dormiva? Ogni momento
Pareva de sentir la canonada:
— Te ga inteso? — Mi no, xe stado el vento —

E passava la note sospirada
E un altro giorno e un altro in sto tormento.
Ah! povera Trieste, disgraziada!

1. sto mese no va fora, non passerà questo mese.