Xe el mese breve, breve:
Come sto me soneto:
E el tempo se lo beve,
A vu!... come un voveto.
Tra refoli de neve,
Tra un fredo benedeto,
El passa lieve, lieve....
L’è un atimo!... un sufieto!...
Fussili curti tanto,
Cussì passasse presto,
I dì nostri de pianto!
Gavesse ognun la sorte
Essendo stufo e mesto
Cussì trovar la morte!
